Les braises du filet
Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en bloc la nuit, laissait postérieur lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait toujours l’air, pensant aux habitants la assainissement imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se pro